Obsolescence Planifiée

Les Indiens d’Amérique, dans leurs tipis anciens

Respirent la vieille chique, cette odeur de rien

Tandis que leur continent se fait « civiliser ».

Certains rentrent dans le rang, eux partent en fumée.

C’est la triste histoire de l’art colonisant

De tous les déboires dénués de sentiments.

Sigmund désire sa mère alors qu’il est enfant

« Ce sont de drôles d’affaires, pensait-il en riant,

Si ça m’arrive à moi, c’est sûrement pour tout le monde

Le sexe est donc le roi mais le surmoi le gronde ! »

On en fit du cinéma, des sectes vénérantes

Ces histoires de traumas qui aujourd’hui nous hantent.

« Mon lave linge est en panne », entendons nous se plaindre

On nous prend pour des ânes mais n’ayons rien à craindre

Quelque chose de solide aurait tué le marché

On perd notre liquide pour continuer de bosser

Quand à l’heure de la mort, on choisira le cercueil

Je pense que le plus fort ne sera pas le portefeuille

Les sauveurs débarquent avec du bon coca

C’est la fin du Deutschemark, mais le règne du soda

Bienvenue dans les fifties : dictature du mensonge

Sur le moindre mal on mise, un fléau qui nous ronge

Le début de la fin, faut-il qu’on soit content 

Quand jouant de notre faim, on nous pourrit les dents ?

La liberté a un prix mais l’avons-nous payé

Ou sommes-nous sous crédit pour une éternité

Nous humains, des machines sur le tapis roulant

En chemin pour l’usine au cœur de l’ouragan

La date péremptoire sur le sommet du crâne

Signifie l’abattoir pour des milliers de profanes

L’obsolescence planifiée de tous nos désirs

Peut nous faire rager, peut nous faire rire

Regardez bien la date quand le soleil se pointe

C’est l’échec et mat, la pourriture qui suinte

Dans nos huiles de friture, dans nos supermarchés

On est, j’en suis sûr, déjà bon à jeter…